Храм в честь Казанской иконы Божией Матери с.Новая Усмань

Касание ангела

В обставленном в старинном стиле кабинете огромной квартиры сидел писатель. Он обвел глазами богатую коллекцию картин известных художников, потемневшие иконы XVIII-XIX веков, комод из красного дерева, на котором красовались оригинальные сувениры, привезенные им из разных стран, отделанные слоновой костью статуэтки, подаренные друзьями, положил перед собой чистый лист бумаги и задумался. Он уже был довольно известен, его романы издавались на других языках, он писал рецензии на книги своих коллег. А сейчас поступил срочный заказ написать небольшой рассказ о любви для молодежного журнала. Он надеялся справиться с ним до утра следующего дня и сесть за новую книгу.

Ходики отсчитывали минуты, а он все сидел над белым листом и размышлял. Первое, что пришло ему в голову, – написать о такой любви, о которой он мечтал всю жизнь, но так и не узнал ее. Вернее, не смог вовремя разглядеть в своей юности и потерял. А потом уже было все не то.

На бумагу легли первые ровные строчки. Если бы он посмотрел на себя со стороны, то удивился бы: он старательно писал и счастливо улыбался, как ребенок, душа его пела, и будто возвращалась молодость.

И вдруг его смутила мысль, что его не поймут, тираж не раскупят, про него скажут, что устарел, и не будут давать заказов. Он остановился на полуслове и принялся писать «по-современному»: про крутых парней и вольных девиц.

Заскрипело перо, неровные строчки едва успевали за его мыслью. Сердце писателя застучало чаще.

Но тут его взгляд случайно упал на первые, зачеркнутые строки, сквозь которые в памяти снова проступил нежный образ далекой, почти забытой, милой девушки из юности. И тогда ему стало противно от только что написанного «приключения».

Писатель снова вернулся к первым строчкам о чистой любви. И опять, как выстрел, – не поймут!

Он бросил ручку и торопливо заходил по комнате, ероша волосы. Ноги в уютных тапочках утопали в мягком персидском ковре, вместо шагов слышалось тиканье часов: «Тик-так, не так, не так».

Впервые за последние годы писателю было трудно сосредоточиться, хотя он был в квартире один, ему никто не мешал. Обладая талантом и трудолюбием, он просматривал мемуары, копался в архивах, писал исторические романы, которые принесли ему известность, а тут… Споткнулся о маленький рассказ. Да и то про любовь. Неужели его дар иссяк? Или просто устал?

Он опустился в кресло, закрыл глаза и задремал. Сколько времени он так просидел – неизвестно. Его разбудил звонкий голос. Да-да, чей-то красивый голос спросил:

– Хочешь знать, почему ты не можешь писать?

– Да, – отозвался писатель и немного испугался, ведь в квартире кроме него никого не было.

– Ты никак не можешь выбрать между добром и злом, – продолжал тот же голос.

– При чем здесь это? – удивился писатель. – Я просто не могу сейчас.

– Ты ничего не можешь написать сам. Сначала ты должен выбрать, – настойчиво продолжал голос.

– Я не понимаю, – возмутился писатель. – Кто Вы, в конце концов?

– Я твой ангел, – прозвучал ответ. – Смотри.

И вдруг вся комната подернулась пеленой. Писатель увидел недавнее прошлое как бы со стороны. Вот он садится за стол, кладет белый лист бумаги. За его спиной на какое-то мгновение появляется прекрасный юноша в белоснежных одеждах, и лицо писателя озаряется счастливой детской улыбкой. Потом перед ним возникает уродливое черное существо и начинает гримасничать. Лицо писателя меняется: на губах застывает ухмылка, а в глазах появляются недобрые огоньки, как от предвкушения запретных удовольствий.

Писатель схватился за голову и в ужасе закричал:

– Хватит! Я больше никогда не буду писать! Я не хочу, чтобы эта ужасная рожа корчилась передо мной!

– Но так бывает со всеми, – спокойно сказал голос.

– Я хочу тебя увидеть! – потребовал писатель.

– Пойдем! – позвал ангел и потянул его за рукав.

Тот быстро оделся и покорно вышел на улицу. Около часа писатель ходил по улицам и всматривался в лица прохожих.

Какая-то толстая крикливая продавщица схватила за рукав бездомного мальчишку, пытавшегося стянуть с прилавка пирожок, и уже замахнулась на него второй рукой, чтобы отвесить подзатыльник. Но вдруг смягчилась и жалостливым голосом спросила:

– Голодный, небось. Поди, мамки-то нет.

– Не-а, - подтвердил мальчуган и нетерпеливо сглотнул слюну.

– На-ка тепленького, поешь, – и подала ему румяный пирог.

«Это он стоит у нее за спиной», – подумал писатель об ангеле.

А на другой стороне улицы двое здоровяков пинали ногами какого-то мужичка. Он не сопротивлялся, а только закрывал руками голову. На драку с любопытством смотрели люди, ожидавшие автобус. И вдруг молодой парень, наверное, спортсмен, безразлично наблюдавший за избиением, шагнул вперед, одному из драчунов выкрутил руку, другого уложил на асфальт. Потом поднял мужчину, отряхнул и сказал:

– Иди домой, папаша. Они тебя не тронут.

«И здесь он!» – ликовал писатель. Походив еще немного и понаблюдав, как внезапно меняются люди, он устремился домой.

Едва переступив порог дома, писатель крикнул:

– Ты здесь?

– Да, – услышал в ответ.

– Я хочу, чтобы ты всегда был рядом! – взмолился писатель. – И тогда я буду писать удивительные книги.

И тут перед ним, как молния, предстал светлый юноша с чистыми голубыми глазами и с улыбкой покачал головой.

– Я только буду касаться твоей души, а в твоей воле выбрать меня и идти со мной. Но идти ты будешь сам. Помни: в мире и так много зла. Не стремись его умножить. Ты в ответе за тех, кто читает твои книги.

Не успел писатель ничего ответить, как ангел легонько подтолкнул его к креслу: «Отдохни!»

Когда писатель снова открыл глаза, никого уже не было. Но это уже не важно. Главное, он всё теперь понял. А к утру на столе лежал готовый рассказ.

Марина ЛЕБЕДЕВА,

г. Касимов